Amizade masculina começando

Ambos se pegam olhando pra mesma mulher no meio da estação de metrô e dizem:
- Gostosa, né?
- Pra caralho...
Ponto final.

Já as mulheres...

Poesia de Viagem

Sou rodoviária, você aeroporto.
Sou o pé e você o olho.
Sou o resto e você o corpo.
Sou alface e você o molho.
Sou o Luan Santana e o grito bobo.
Sou o carioca esperto e você o Brasil todo.

Você é a bicuda e eu o bico maior.
Você é a coca e eu, água.
Você é cosquinha e eu, barba.
Você é o beijo de tirar o fôlego e eu, isso e mais abraços.
Você é o nectar e eu, perdoe, a flor.
Você é a proximidade e eu a distância.
Você é o defeito e eu a ignorância.
Você é noite e eu, manhã.
Você é balada e eu, cinema.
Você é axé e eu, afroxé.
Você é daqui e eu dali.
Você é música e eu ré ou lá.

Só que eu sou você. Você é mais que eu.
Eu sou mar do interior, o sol da madrugada fria;
a brisa fresca do Ribeirão quente.
Eu sou a parte que você entende e não entende.
Sou a história mal escrita
precisando da sua tradução.
Se sou voador você é o céu inteiro.
Se você é essa certeza toda que pinta meu morro
eu sou o amor e você paixão.
Mas sou também paixão e você o amor todo.

O desejo em L'Isle-Adam

Aquelas duas bocas já haviam estado mais perto que o impossível. Já foram muito mais que beijos. Até os dedos estavam no meio disso. Ele desenhando os lábios dela entre os beijos. Ela olhando penetrada nos olhos enquanto chupava o dedão dele. Pois então, já estiveram assim. Não estão mais.
L'Isle-Adam, a 32 kilometros de Paris, fazia tocar na esquina da Rua Louvet com a Rua du Martray a deliciosa balada Le Plus Beau Du Quartier. Era uma livraria com café, ou café com literatura. Fazia uma semana que se esbarravam por ali. Sem se falarem. Só trocavam olhares. E eram muitos. Ele fazia MBA em Tecnologia da Informação na cidade. Ela passava três meses de férias aprendendo francês na cidade luz. Até o iraniano dono do lugar sabia que ali tinha brasa. No terceiro dia seguido resolveram se cumprimentar. Quando ele dobrou um dos corredores das grandes prateleiras de livros clássicos a perdeu de vista. Demorou demais. No sexto dia ela reapareceu. Quando ela ia aproximar-se dele um francês entrou na frente. Era charmoso, não há de se negar. Mas era francês. Ela queria agora e de novo um brasileiro. Nada de perder para a França novamente. E o Francês da mesa, em cinco minutos de conversa, quis tornar o ambiente mais leve e brincou com a freguesia brasileira no futebol. Perdeu mais. Nada demais. Ela parecia não cair de graças por eles. No sétimo dia Deus criou o quê? No sétimo dia resolveram conversar. Tremedeira de lá e de cá. Falaram das famílias, dos cães, do amigo de um, da cidade do outro e por fim, como foram parar ali. Se protegeram demais. Despediram-se até segunda ordem.
- Mas é possível sentir saudade e necessidade de alguém assim tão subitamente? Ele deve ter alguém - balbuciava ela depois que virou a esquina.
- Eu me apaixonei agora ou me apaixonei de novo? Ela deve estar namorando, noiva ou casada - reclamou em voz baixa já dentro do ônibus.
E eu, como narrador ávido por desfechos felizes, percebo que irão continuar com a brincadeirinha de esconder os desejos. Afinal, como disse um tal de Zygmunt Bauman, o desejo não deseja a satisfaçao mas, sim, o desejo deseja o desejo.

Todo mundo tem seu lado arlequim‏

O carnaval não é uma festa popular. É apenas popular. É uma manifestação mas não é festa. Não é passista mas passa. Não é samba mas é enredo. É obra, é conjunto. É conjunto da obra. Não é puxador de nada, nem de samba nem de carro. É alegoria mas não é quesito pra isso.
Carnaval é um personagem além do fervor de Salvador, do frevo de Recife. É um personagem além dos desfiles da Sapucaí, dos bonecões de Olinda. Carnaval mexe até com o cara do interior do Mato Grosso, com o cara das margens do Rio Negro, com a menina do vestido florido da Serra Capixaba, com o ator de novelas, com o engravatado da ponte aérea.. Carnaval é estado de espírito, é vontade guardada, é personagem assumido por uma semana. O ruim é que carnaval é algo totalmente perigoso pra qualquer homem heterossexual. Qualquer um tem o direito de ser ruim da cabeça e doente do pé. Alguns amigos cismam em não gostar, o que fazer? Mas, repare só na menina quieta que não curte boate, no roqueiro que não ta nem ai pro funk, no mala que dorme cedo, na tímida que detesta praia. Tudo virado do avesso quando se assume uma personalidade de carnaval.
O personagem faz o asmático fumar, o atleta se embebedar, a anorexica comer, o fanho cantar e dançar...
Certo é que todo mundo tem seu lado Arlequim. Todo Arlequim tem sua Nega Maluca. O ruim é quando a tinta no rosto não sai. Ai nem você mesmo sabe quem é personagem ou quem é você.

Baixando a guarda

E eu sei o caminho da felicidade. É felicidade com prazo de validade, com tempo milimetricamente determinado mas é felicidade, na mais pura forma. Pelo menos é o que eu tenho e é o que eu sei. Pode até pensar no efêmero. Eu penso que é um pontapé inicial, um treinamento ou, melhor ainda, a origem. E somos tão burros que sabemos o nascedouro da felicidade, a origem dessa arte, o fino prazer. E sabemos também exatamente que quem dá felicidade também tira. E nunca estamos preparados pra isso. É como baixar a guarda pro mais perigoso pugilista com a esperança de que ele não irá desferir um soco, um gancho. É como saber que o mais íntimo é o pior inimigo, caso seja possível. Mesmo assim, lhes digo senhores do norte e senhoritas do sul, que tudo vale a pena em cada poeira, cada mancha na camiseta branca, cada rasgo na calça jeans. Mesmo assim mais vale acreditar que esse caminho da felicidade pode tornar-se mais longo e gostoso mesmo que haja um limite invisível, mesmo que calos passados machuquem, mesmo que planos futuros padeçam implicantes, mesmo que alguma coisa seja contra, apegue-se no tantão a favor. Permita-se não entrar na lei do impedimento. Permita-se não se negar a voar por medo de altura. Permita-se viver um amor bem grandão, mesmo que seja só por uma madrugada. O espaço de uma hora pode valer por uma eternidade. E falando em hora, hoje é um belo dia para se viver. Afinal, o dia terá 25 horas. O caminho da felicidade está nisso: em saber criar uma hora entre o sábado atolado e o domingo cansado só pra te ver. Vai ficar aí parada ou vai logo voar?

Mesmo que eu perca tudo

Citarei. Me perdoe, leitor, citarei sem lembrar a fonte. Não há cheiro de inteligência eqüina por aqui que me faça lembrar quem tenha falado isso mas falarei. O caso, senhores, é que não se pode deixar de viver a sua vida com o zelo de cuidar demais da vida alheia. O peão não pode deixar de laçar porque a menina na arquibancada tá com medo. É por isso que não deixarei de fazer mais nada moldado na reação dos outros, no que possam sentir, no que possam sofrer. Se eu tiver que ficar bêbado, ficarei. Beberei das piores biritas que os cantões desse país produziu e não terei vergonha de assumir que eu fiz isso ou aquilo. Se eu tiver que derrubar um muro, derrubarei. Farei de tudo o possível. E se eu for processado por isso, que se dane. Se eu tiver que quebrar a cara de alguém, farei. Quebrarei como se fosse a primeira e única coisa que eu fizesse na vida. Mataria aquele cara babaca, sim. Mesmo que eu perca tudo. Mesmo que eu perca família, mesmo que os amigos virem a cara, mesmo que minhas palavras peçam divórcio de mim, eu farei. Eu posso estar perdendo tudo mas estarei me ganhando.

Número restrito

O número na telinha do celular era restrito.
- Alô?
- Alô. Quem é?
- Prazer, Lauro. Estou te ligando pra te convidar pro nosso casamento no dia 21 de setembro, às 19 horas na Igreja da Candelária, no Rio de Janeiro. A noiva estará a mulher mais linda do mundo com um vestido que termina acima dos joelhos, com uma fenda respeitável na perna direita e uma renda que fará a tia fofoqueira da terceira fileira da esquerda comentar por duas semanas mais. E seremos felizes correndo na areia gelada da praia às cinco e quarenta e seis da manhã de domingo em frente ao Hotel que estaremos hospedados, ali mesmo em Ipanema.
- Lauro, já somos casados, lembra?
- É que todo dia eu me apaixono de novo e tenho vontade de te pedir em casamento mais uma vez e mais uma e mais outra...

O amor e suas anestesias

Pelo tom de cores pairando entre o dourado sem brilho e o cinza bronzeado devia ser Londres mesmo. E é claro que era. O inglês elegante obedecendo praticamente todos os sons das consoantes da sua língua. A década era a de quarenta. Exercite-se mais, meu amigo leigo. A década era de quarenta, pois do século XIX. Mais precisamente, 1842 anos depois de Cristo.
O casal húngaro havia emigrado para a Inglaterra a procura de oportunidades. Encerrava-se a famosa Guerra do Ópio e os ventos uivavam a transição dos tempos para a segunda Revolução Industrial. O progresso estava rondando a cidade. O homem havia estudado alguns conceitos de farmacologia e nada mais. Aos dezenove anos já havia perdido os pais, um em acidente caseiro e a mãe com pneumonia. Com o desespero pediu em casamento a namorada de infância em Taban, periferia de Budapeste. Já em Londres o ar, os costumes e as máquinas mexiam com o casal. As intermináveis horas de trabalho, o sono constante. Mas era Londres. Era a chuvosa e magnífica Londres.
Taban era um distrito charmoso da antiga Budapeste. As árvores acolhiam os casais. O casal mais charmoso do mundo era aquele que partiria logo dali. Ele era o vinho perfeito para o momento que ela queria. Ela era o seio perfeito que na mão dele cabia. O casal dos sonhos de todos. Desculpem-me o clichê mas isso existe sim. O amor é raro. Meu conselho é para que torne-se raro, leitor. O amor é raro e não combina com pessoas comuns.
Certo dia totalmente incerto a mulher perfurou a perna na altura da coxa com uma faca. Acidente doméstico. O homem descobrira somente em casa. A mulher delirava. Sangrava a aproximadamente duas horas, calculou. Sabia que o sangramento poderia a matar. E ela gemia de dor a cada toque dele em sua perna direita. Em um canto do quartinho em que moravam ele guardava algumas coisas de farmácia. Usou um gás hilariante. Ouvira pelas esquinas que um homem usou esse gás em uma pessoa e essa pessoa não sentir dor no local que o gás foi infiltrado. Além do gás jogou um líquido a base de éter. Ausência de sensação (do grego, an + aisthēsis) é a anestesia que o amor causa. Para salvar a mulher que amava inventou a anestesia ali, às 23:54 daquele ano de 1842.

Mentira é promoção de supermercado

Mentira é uma promoção de supermercado. Cheguei a essa conclusão depois de mentir e ver mentira por ai. Nem quero chegar ao mérito de mentir pro bem ou pro mal, mentir bem ou mentir mal, mentir fraquinho ou mentir gordinho. Mentira é vinda de vocação e mesmo assim não é fácil. O sorteio de uma loja de conveniência, o pacote de uma agência de viagens ou uma promoção de supermercado. A mentira é bem semelhante.
O pobre homem da Piedade - pobre na acepção do bolso - é sorteado e ganha um Porche Carrera GT avaliado em U$440,000. O homem tem a renda mensal de um salário minímo mas sempre sonhou com um carro desses de filme do James Bond. Primeira coisa que pensou foi exibir pros amigos e pras mulheres. Dizia ele que os carros chamam as mais belas mulheres, não importa se carro bonito ou feio. Passou a tentar sustentar o carro. Era imposto mais caro, combustível para as saídas cada vez mais recorrentes, limpeza caprichada e outras coisas além da manutenção que era falsa e custosa. Por isso nem toda a promoção é boa. Ele poderia ter vendido o Porche Carrera GT mas o exibicionismo e a tentativa de passar riqueza foi mais interessante. Acabou desvalorizando o carro com kilometragem alta, alguns arranhões e troca de itens originais por outros. Adquiriu dívidas e, por fim, tornou-se mais pobre que antes. Todos em Piedade sabem disso.
Por isso a mentira é isso. Uma droga com falsa sensação de felicidade, uma obra com falsa sensação de segurança, um sexo com falso orgasmo. Uma mentira não se auto-sustenta, como acham os mentirosos. Assim como o Porche é uma falsa vida milionária a mentira é uma falsa vida boa e justa. Caro leitor, faça um aviãozinho de papel e pinte-e com uma cor qualquer de tinta guache. Pode ser que não chova por dois dias ou três anos - a natureza anda meio excêntrica mesmo. Mas quando chover, senhores, a tinta sai. É o efeito da mentira.
Um autor desconhecido diz para darmos poder a um homem para vermos quem ele é. Ainda acho mais. Acho que todos deveriam mentir uma vez para saber o valor real de uma verdade. Para casos de insistência na mentira, suponho desistência de verdade. E talvez eu nunca tenha sido tão mais sincero em toda minha vida, hoje.

Engolindo sapos

To indo aí de Jegue, gatinha. Pelo menos você sabe que seu príncipe vai tardar mas vai chegar. To indo com a malemolência do menino safado pra chegar aí com a mais bela das intenções. Espera, porque vale a pena. E leve em consideração todos os fados que contam por aí. É verdade, acredite. Lamba o sapo, beije o sapo com aquela intenção lendária. Abrace o sapo e pense tudo pelo lado bom. Engolindo o sapo você correr o risco de cagar o mais belo dos príncipes. Pense nisso!

Mentindo em quatro palavras por verso e algumas estrofes além

Acordar cedo é ótimo

Pena que não trabalho

Por isso, vou de ônibus

Lotado, amassado, cheiroso, gostoso.

Tipo café sem açucar

Ou dança sem par.

Só existe amizade verdadeira

Eu sou ótimo escritor

De Pernas Pro Ar

Muita Calma Nessa Hora

A vida é um moinho

A fórmula do amor

E eu sei mentir

Dinheiro nem traz felicidade

Trabalho enobrece o homem

Dinheiro na mão, vendaval

Não quero o dinheiro

Só se quer amar.

Se gritei feio contigo

Eu não dou desculpa

Não sou nada exagerado

Fui ali com amigos

Foi só um copo

E nada além disso.

E as mulheres, hein?

Mulheres gostam de rosas

Mulheres gostam de românticos

Agora, vamos fazer amor?

É só a cabecinha

Relaxa, não vai doer.

Isso nunca aconteceu antes

Você é a primeira
Você é o primeiro
Nunca transei com primeiro

Nunca gozei assim antes
Tamanho não é documento.

O tempo cura tudo
Mentir em quatro palavras

É dizer bem descaradamente

Que nunca te amei.

Eu já te amei?
Deixa dessa vez comigo

Eu pago a conta.

Queria matá-la de rir

Poderia ser um dia qualquer de janeiro. Mas era fevereiro já e ninguém havia reparado. Nem eu. E logo eu que gostava de rir e fazer rir. Logo eu que não precisava esperar por nada. Já chegava antes que o sol aparecesse e saía muito depois que ele partia. Minha pele negra não brilhava mais. Perdi tempo. Perdi tempo pensando. E pensar, meu caros, as vezes é muita falta de amor.
Foi mais ou menos por aí que quis rir mais. Quem faz pensar, muitas das vezes chato é. Quem faz rir, só é chato de vez em quando. Penso que o drama é um câncer desnecessário e o humor exagerado é, no máximo, uma alfinetada altamente suportável. A chatice é um mal descartável. Cuidado, senhores, para só repararem quando já estiverem no lixo das amizades, no descarte por alguém menos dramático e mais engraçado.
Na quarta-feira seguinte desse texto meio atemporal eu quis matá-la de rir. Existia um termômetro. Se olhasse pro chão ou para o alto, tremesse a perna em velocidade incômoda ou prendesse os lábios com mais força eu saberia que não estava suportando as graças. Pelo contrário, descontrolava-se aos poucos. Quis matá-la de rir. Isso era agir como legítima defesa. E nenhum advogado precisaria me defender. Nada contra esses ilustres mentirosos. E nenhum juiz haveria de me condenar por crime algum. Só quis matá-la de rir pra depois matá-la de prazer. Aí sim, assumirei o crime que é ama-la, ou melhor, amar você.