PROPAGANDAS

- Propaganda de cerveja tem que ter mulher.
- Propaganda de margarina tem que ter família.
- E o resto?
- Vai pra propaganda de telejornal.

CENAS COTIDIANAS

- Me dá um trocado? Não comi nada hoje.
Apalpou os bolsos fazendo a cara de dissimulado desavisado já negando.
- Só tenho cartão.
O pedinte recuou pela milésima vez. O alvo do pedido chegou em casa em cinco minutos, entrou na cozinha e jogou no lixo o resto do bolo que não foi do seu gosto.
O pedinte ajeitou o papelão em cima de um paralelepípedo que servia de travesseiro. Dormiu com fome.

SÃO SUFIXOS

- Não deu certo.
- Te falei para se ligar nos sufixos.
- Lá vem você com português.
- Sabe por que não deu certo? Você não sabe diferenciar interessado, interesseiro e interessante.
- Que isso?
- Viu? São sufixos.

NÃO ABANDONE POEMAS

Respeito várias preguiças. Não sou do tipo mais exemplar que percorre todas – ou a maioria – das horas da vida com energia incessante. Tenho preguiça de acordar, de levantar da cama, de enfrentar o frio ou o calor ou o nublado, de ouvir gente animada ou triste em alguns momentos do dia, de virar ou desvirar ou atravessar ou voltar ou circular ou recuar. São muitas preguiças que acontecem várias vezes. Há quem tenha preguiça de cozinhar com ou sem fome. Preguiça de se banhar com ou sem sujeira. Lembremos que preguiça é um dos pecados capitais mais populares e, até certo ponto, simpáticos da lista.

Por preguiça já ignorei umas belas oportunidades de belas bocas, umas consideráveis chances de belas fodas. Era jovem, dirão. Isso para pegar leve. Mas, me defendo, eu era tímido e acredito que timidez tem alguma relação com preguiça também já que o tímido evitar ter desgastes, problemas. Por preguiça já cometi pequenos delitos. Principalmente, ignorei poemas. Ignorei ideias. Ignorei súbitos. Enquanto gargalhava na mesa de um restaurante com cinco ou seis amigos escolhi ignorar um poema. Quando atravessava a passarela da avenida movimentada ignorei outro poema. Quando via um filme emblemático no cinema da zona oeste acabei deixando para depois um bom pensamento. Minha oralidade é péssima. Tenho sempre que anotar, registrar. Poemas abandonados, assim como ideias ou caminhos ou amores, acabam sempre procurando novos donos. Poemas também abandonam poetas.

Que sejam perdoadas até aqueles dias que se tem preguiça de viver. Por mais que os amigos de outras cidades gostem e desejem viver, na cidade do Rio de Janeiro isso é bem corriqueiro. Muitas preguiças são perdoáveis. A não ser aquela mais indefensável de todas: a preguiça de pensar.

LOCAL PARA CAGADAS MODERNAS

- O que é WC?
- É a sigla do WhatsApp em inglês.

NUMA CONTA SIMPLES A GENTE PERCEBE O QUANTO TEMPO PERDE COM ORGULHO

Não é, digamos, daquele tipo de fazer planilhas até para a vida sexual dos animais de estimação. Só que nesse dia resolveu colocar em números o tempo perdido por não ter dado o braço a torcer. Pela primeira vez fez as contas de cabeça mesmo.

Reginaldo tem 52 anos. Sabe que demorará para aposentar. Desses anos tem lembranças a partir do sétimo ano de idade. Põe aí 45 anos de alguma lucidez. Perdeu a foto mais comentada pela família na infância por ter ficado de bico após a mãe recusar a deixar comer brigadeiro antes da hora. Não deu o braço a torcer. Perdeu algumas horas de festa. Perdeu alguns dias, somando as datas especiais de reuniões em família em que comentam sobre a foto. Com a esposa perde, por vez, noites de amor e sexo quando demora a dar o braço a torcer. Somando esse fato corriqueiro desde que começaram a namorar lá pela época de seus 21 anos, caramba, são alguns anos perdidos.

Isso, salvos alguns erros de percurso, pode ser chamado de orgulho. Há, pelo menos, um Reginaldo lendo. Ou um Reginaldo amigo de quem está lendo, ao lado ou ao longe de quem está passando os olhos por essa crônica. Uma pessoa orgulhosa carrega essa fama por onde vai. Variam em tipos e formatos. Conheço o orgulhoso mais disfarçado do mundo: aquela pessoa humilde e amável em quase todas as esferas da vida mas que não sabe, em hipótese alguma, pedir desculpas. Talvez seja por alguma sensação de que pedir desculpas é sentir-se inferior. É um tipo, mesmo travestindo sorrisos de quem pode ter acabado de realizar a missão mais linda do mundo, que procura e acaba encontrando mesmo num erro grande um motivo para se isentar da obrigação de se retratar.

Não há aqui a vilanização do orgulho. Existe uma coloração do orgulho extremamente necessária. É o chamado amor-próprio. Na outra ponta vira arrogância. Mas por qual motivos andamos preferindo tanto a arrogância? Ninguém recua. Cada vez menos nos apresentamos dispostos ao diálogo. No primeiro incômodo fechamos a cara, saímos do grupo do Whatsapp, ficamos por dias – ou anos em alguns casos – sem falar por puro orgulho. Perdemos uma boa viagem, um bom jantar, uma boa gargalhada com o amigo desastrado, uma confidência da tia agradável, o momento que a tão disputada coxa do peru de natal acaba caindo ao chão, a vergonha de uma dança ridícula, uma noite ou tarde de sexo gostoso. Tudo por orgulho.

Reginaldo acabou de dar o braço a torcer. Nem doeu. E se tivesse doído seria por bem menos tempo e intensidade que ficar dias dentro de uma armadura. É ou não é muito engraçado quando a criança está de bico e tenta, com delicioso insucesso, não rir de algo hilário? Numa conta simples você percebe que o tempo perdido com a cara fechada é imenso. A sorte é que Reginaldo é apenas uma personagem fictício e eu, como escritor, posso facilmente reescrevê-lo substituindo esse orgulho por amor-próprio. Reescreva também.

Thiago Kuerques

O uso de metáforas e clichês

Como andam as metáforas e os clichês na sua rotina? Reconheço que costumo exagerar em muitas vezes. Em Território, lançado em abril deste ano, uso do artifício. Em um dos contos mais robustos, O Senhor do Nevoeiro, trago uma grande metáfora sobre relações humanas, vícios e manias geográficas e religiosidades. Estive, exatamente pela força da metáfora, com um pé atrás em relação à publicação desse conto. Hoje vários leitores congratulam a ousadia da narrativa de uma tragédia fantástica na cidade do Rio de Janeiro presente na história.

E vocês? Como usam as metáforas e os clichês em sua rotina?

Assistam o vídeo abaixo. Compartilhem em suas redes. Assinem o canal.

CANTADA

- Você não é intelectual? Então faz uma cantada inteligente aí.


Pigarreou.


- Anda. Uma cantada só.


- Guy Debord aplaudiria o espetáculo que você é.


- Ué. Aplaudiria? E não pode aplaudir por quê? Por acaso eu...





- Esquece.

Novo livro será lançado ainda em 2016

Tem livro novo chegando como quem não quer nada mas com narrativas impressionantes. Pelo menos pra mim, claro. Tratam a Baixada Fluminense, as relações humanas trazendo aquele tempero regional.

Quem tiver interesse pode gritar nas redes. Como bem diz a letra da famosa música, "é um silêncio que precede o esporro".

UM MURO DE BERLIM (CRÔNICA)

Põe o som suave da gaita de afinação em dó para início de conversa e para que não se altere na leitura. Não imagino que exista um instituto de pesquisa que tenha contabilizado quantas paredes temos na cidade mas sei muito bem afirmar que há mais concreto que gente. Sabe a encardida expressão "selva de pedra"? A conta é bem fácil de ser feita. Paredes são frias. Paredes nos fecham, separam, protegem, isolam, aquietam, secam, silenciam. As pessoas, bem, sabemos como são. Não é desacordo entre temperatura e substância. Acredito que já somos mais concretos que carne, mais reboco que pele, mais cores sóbrias que bronzeado. O ambiente faz o homem. Olhe em volta, por exemplo, bem no centro do Rio de Janeiro: somos mais sombras que plano aberto. Somos mais closes que aéreos.

Outro dia li que no mato existem olhos enquanto nas paredes existem ouvidos. Para um homem de má audição como eu a roça é sugestiva. Venho preferindo trocar paredes por cercas, grades por alguns adidos. Há um muro de Berlim dentro de casa, dentro do condomínio, na sala, na varanda deserta. Um muro de Berlim dentro de mim. É assim que atravesso a cidade todos os dias para trabalhar. É assim que os trajetos são formados. É ainda pior que sejam poucas as interações prazerosas. São oito horas por dia com pessoas por obrigação. Mas você diz que é por isso que não fala com ninguém do seu prédio. Prédios são casas amontoadas. Curiosamente nos prédios as pessoas são menos amigas das outras que nas casas. O fator rua é preponderante para o bom convívio. Como bem brada o Sarau Rua, dos talentosos Victor Escobar e Guarnier, da cidade de Nilópolis, o amor que a rua dá só quem vive a rua sente. Não à toa o profeta Gentileza escolheu pilastras da Perimetral, no Rio, para comunicar a sua.

Esqueça o Muro das lamentações, a Grande Muralha da China e as Muralhas de Constantinopla - ou Istambul. O cinza da cidade precisa ser um pouco mais colorido. Não adianta nada reclamar da falta de "bom dia" do patrão se nunca houve o seu "bom dia" para a faxineira. Isso no ponto de ônibus, na fila da lanchonete, ao atravessar a rua, na aguardo da senha. Que as mesmas pessoas que são condescendentes com a longa espera na fila do Outback sejam igualmente pacientes em outros momentos da vida. Já ajuda bastante. Fim do solo da gaita.

Crônica da Polêmica do Dia

Por excesso de prazeres que a vida nos fornece parece - me perdoe se for uma ignorância generalizada - parece que caçamos a confusão, o destrutivo. Certamente há de se citar os amantes da vida, os apaixonados pelos sorrisos e impacientes para a falta de amenidades. São, digamos, minoria. De tanto, o resto anda escrevendo uma história ruim.
Os psicólogos talvez possam explicar melhor que eu. A sensação é de que perguntamos a Deus - sempre Ele - qual a polêmica do dia. Tanto na esfera pública quanto privada, com metáfora e tudo. Contando um ano inteiro temos poucos feriados para enforcar a falta de polêmica. Pela manhã já debatemos o acidente de trem, o doping de um antigo exemplo, a demissão, um crime hediondo numa cidade do interior do Pará, a atitude de um vizinho, a fala preconceituosa do deputado. Repare só.
A fama se dá pelo assassinato na novela e não pela cena feliz. Outro dia vi uma menina vendo um álbum virtual de fotos de casamento de uma pessoa que ela insistia chamar de amiga. Buscava a polêmica debaixo dos panos. Não esteve contente com a felicidade alheia. Achou ex-namorado, vestido furado e por aí vai. E logo passa. No silêncio a pergunta mais sincera seria "De que falaremos mal agora?".
A melhor festa do mundo começou. O carnaval nos permite felicidade em meio a polêmicas. Ou não sei. Já vi carnavais melhores e não são palavras de um saudosista assumido e remediado. O famoso bloco carioca Bangalafumenga anunciou o cancelamento do seu desfile duas semanas antes do carnaval justificando a falta de educação dos foliões que fazem suas necessidades pelas ruas. Uma semana depois confirmou o desfile com patrocínio pomposo - possivelmente bem remunerado. E o motivo? Era apenas mais uma polêmica para chamar atenção.
Por amenidades, humanidades e umas sacanagens parece que precisamos deixar de lado a afeição por polêmicas. Sem polêmicas. Deixe que digam, que falem, deixa isso pra lá...

CONTO DO RIO PÉRFIDO - CAPÍTULO IV

Deu de cara com gigantescas estruturas de concreto. Ou melhor, pedra-sabão.  Era para ter amanhecido não fosse a neblina voltando a perturbar os ares da cidade como se estivesse em no meio do meio da Amazônia. Logo decretou: Cristo! José Patrício deu de cara com a cabeça do Cristo Redentor meio enterrado entre árvores, separado do restante da estátua. O cenário estava totalmente macabro. O rapaz não reagiu. Desaforou o que via e seguiu a descida pela encosta.

A televisão mostrava ao vivo o tempo branco. As câmeras não pegavam nada além de dois metros de distância. O fato obrigava cada repórter de cada transmissão utilizar a sua criatividade de falar sobre o invisível, dissertar sobre o nada. O fato era histórico. As fontes, não. Não havia informações. Em seus estúdios, debatedores e especialistas criavam a cobertura branca na imprensa marrom. Um fabricante de colorantes chegou a ser entrevistado.

Nas ruas de quase toda a cidade extremistas atacavam os alarmistas. Radicais atacavam os equilibrados. A guerra iniciou e já não era mais santa. Recortes do que era discutido em meio a violência indicavam que uns agiam a mando do todo poderoso, outros se intitulavam serem o próprio, clonado em cada esquina e sem certificação. Outros estavam revoltosos com todo o radicalismo e também respondiam. Exércitos do bem fazendo o mal. Cidadãos comuns defendiam a própria vida e de seus familiares. Bandidos aproveitaram a situação para efetuarem saques em instituições. Casas foram invadidas. A morte era real. Por sobrevivência inocentes fugiam para os locais mais altos: prédios, favelas e florestas. Ironicamente o Corcovado era um lugar seguro.

- Eu não quero saber daquele velho.

José Patrício conversava sozinho. Reclamava sozinho. Um macaco-prego e dois sabiás ouviam atentamente. Talvez pensasse que reclamava com a própria incoerência. Não sabia para qual lado haveria alguém ou alguma trilha para saída. Mal sabia que o sopé da floresta estava bem distante. Estava exausto e com um ferimento cada vez mais doloroso no joelho esquerdo. Bebia a água das poças do chão. Chegou a mastigar algumas folhas de araribá e pau-pereira. A alucinação causada pelas dores e pela fome era tanta que por vezes via alguém vindo e sua direção bem distante no meio da imensidão acinzentada. Arregalou os olhos. O corpo inteiro ficou paralisado. Duas horas depois não era apenas uma alucinação.

- Moleque!

Bem ao fundo Morialdo surgiu arrastado por uma força inacreditável. O velho sobreviveu. E José Patrício não tinha sequer dignidade de inventar algo para falar. Não haveria desculpa ou perdão. O próprio ouvia ecoar nos ouvidos a própria voz dizendo “Eu não vivi nada. Você já viveu tudo”. O juizado final de alguém com dezoito anos. Como se sabe, depois dos vinte e tantos anos nada é tão final assim.

- Ô Moleque. O que você fez foi muito errado.

O velho falava e suor frio descia pelas costas do rapaz. Não há vergonha maior que o crime cobrado pelo exato vitimado. Frente a frente. Cara a cara. Sem rodeios ou personagens. Ao moleque não era permitido rodear.

- Perdão. Por favor!

- Não corra mais por aí. Eu poderia ser seu avô. Agora, de pé. Apresente-se. Como se chama?

O velho contou que deu uma leve cochilada. Mal sabia onde estava e como havia parado ali. Imaginava ter sido algo muito improvável. Não notava as feridas pelo corpo. O que sangrava ele ignorava. O que doía ele chamava de besteira. Todo mundo pratica a falsa displicência. Morialdo resmungou:

- Ainda diz que já vivi de tudo...