Fila de banco

Três horas e vinte e sete minutos em pé nessa fila. Já reparei em todos os rostos. Depois de estar aqui deixei a mente sair, voar. A linha de pensamento é burra. É sem reta, nem rumo. Uma bunda, duas bundas, prova da faculdade, professora chata, piadas com ela, sorriso de
lado, auto-crítica com minhas piadas, medo de não ser boa pessoa, receio de não ter falado tudo da última vez que estive com a amada, amada, amor, que amor, amor estranho, eu amo, jogo do flamengo. Meus pensamentos.

Fila do banco. Desgraçado momento na vida de um pobre. O odor era de feira livre. Estariam economizando energia? Nem ventilador funcionava. O calor, nossa! A gordinha à minha frente, blusa grudada de lycra - se é que era mesmo isso - de cor vermelha com duas marcas generozas de algum tipo de líquido debaixo dos braços. Não sei se sou indiscreto ou se fora apenas conscidência. Ela mirou em mim o olhar vesgo e matuto.

- Quero te dar...

Pensei. Como assim? Me dar? Sem um carinho? Sem ao menos perguntar meu nome? Pera lá. Sou gente.

- Dar?

- É. Nossa vez já está chegando. Quero te dar...

Nem deixei terminar. Que fosse a mais bela do mundo. O tesão é quebrado. Dar. Dar. Dar? Que vulgar! Só faltou perguntar se quero comer. Mas isso nem deve importar. Ela quer é dar. Confesso ter analisado novamente. Não era tão ruim. Era cheinha. E eu cheinho de vergonha,
claro.

- Minha senhora - comecei - dar assim, sem umas indiretas? Sem uma conversa? Eu não sou objeto. Tenho coração. Sou feio mas sou legal.

- Ahah, você não entendeu.

- Entendi sim. A senhora quer me dar mas eu não quero comer.

- Comer?

- Comer; dar uma borrachada; uma bimbada; um pega-pra-capá; um tchaca-tchaca-na-mutchaca...

- Eu só quero te dar meu cartão. Sou psicóloga e reparei a tua necessidade. Não é normal falar sozinho numa fila de banco.

- Ih.