Cúmulo do texto

Andei pensando nos cúmulos. O cúmulo da sujeira é o homem lavar dinheiro em praça pública. O da ironia cabe aqui mesmo. É a prostituta romântica que sempre sonhou casar virgem. O da elasticidade é quando eu piso com o pé direito na razão e com o pé esquerdo na emoção, como se encostasse cada pé, um em Yokohama e outro na Cordilheira dos Andes. O cúmulo da perfeição é se apaixonar pela mulher da minha vida e saber que ela por mim é perdidamente apaixonada. O cúmulo da exaustão é gritar com os olhos porque não se tem forças para fazê-lo com a voz. O cúmulo da miudeza é deixar na caixa de fósforo e fazer um grão de arroz como travesseiro. O cúmulo da falta de assunto é querer falar algo bonito e sair apenas um sorriso. Mas aí é que o assunto começa. O cúmulo da arte é escrever como Fiódor Dostoiévski e cantar como Elis Regina. O cúmulo da cegueira é abrir os olhos diante do amanhecer em Copacabana e perceber que a praia está suja ao invés de sentir o prazer de ser brasileiro e ser bonito por natureza. O cúmulo da beleza é correr pra ver a Ana Hickman de perto e tropeçar no meio do caminho com a Maria Fernanda Cândido. Aliás, isso não seria o cúmulo de sorte? Não. Mesmo porque o cúmulo da sorte é te conhecer. E o cúmulo do texto é escrevê-lo para me escrever.